Ser jíbaro no es solo vivir en la montaña es cargar la montaña por dentro, levantarse con el canto del gallo aunque el mundo corra tarde; el saber que la tierra tiene pulso, que el café se reza, que el surco se abre con respeto y que el silencio también habla.
Ser jíbaro es venir de manos cansadas y corazones nobles. De abuelos que sembraron sin saber leer, pero entendían el idioma del clima, de la luna y del tiempo.
Mi identidad no es una idea ni en un discurso. Vive en la neblina bajando del monte, en el olor del café recién molido, en la cabuya del trompo, en el machete que corta sin odio. Mi identidad está en lo que resiste cuando todo cambia. Soy el surco, el alimento, el respeto por la tierra, la resistencia pa’ saber de dónde vengo pa’ nunca olvidar quién soy.
